Три минуты
литература
Нам оставалось три дня
до заката.
Да ещё три минуты –
на всякий случай.
Вечер был тёплым,
коньячным, мускатным.
Время – медовым, тягучим.
Целых три дня! Разве этого мало?!
Да те три минуты ещё, между прочим.
Солнце садилось небрежно, устало...
Нам оставалось два дня и две ночи.
Два пробуждения! Две колыбельные!
Две чашки кофе и две папиросы.
Можно ещё успеть с понедельника
что-то начать. А со вторника – бросить.
И всё, нам казалось, было по-прежнему.
Всё так же приветливо доброе утро.
И солнце садилось всё так же небрежно.
Разве что чуть побыстрее как будто.
Разве что чуть побыстрее и громче
били часы над кирпичным камином.
Били о том, что не всё ещё кончено –
есть ещё восемь часов. С половиной.
Восемь, четыре, три с четвертью... Сорок,
двадцать минут... Девятнадцать мгновений...
И каждое – так упоительно дорого!
Да не купить, не продать. И разменивать
не на что.
Время закончилось. Занавес.
Солнце, последнее, скрылось. Навеки.
Но тут вдруг упала с неба слеза на нас:
«Бедные, милые вы мои человеки...»
И солнце вернулось на четверть ступени.
И солнцем согреты (пусть даже отчасти),
мы плакали в эти минуты и пели:
«Боже, как мало нам надо для счастья!
Боже, как много мы взяли у Бога!»
А всё ведь казалось: да что там, да ну там...
Тридцать три тысячи лет и три года
жили мы здесь.
И ещё три минуты.
Андрей Миронов, заместитель главного редактора «НВ»