ГДОВСКОЕ ПАЛОМНИЧЕСТВО
Депрессивный приграничный район - святая земля, где не помнят старых песен и возрождают храмы...Берег Псковского озера... Где-то там вдали почти родная Эстония. Приятель, колокольщик Никаноров (на снимке), пошел изучать местную церковь и ее фрески (надо ему облазить все местные колокола в рамках федеральной программы), а я сижу на берегу и жру зеленый чай с водкой и неизбежным шоколадом. Я в наушниках и слушаю любимого Китаро (самое место для этого), и рассматриваю прибрежную гальку, которую я буду снимать через три года. Приближается наряд пограничников... С собакою. Проходят мимо и отводят глаза, будто я ненастоящий... Даже обидно. Я же еще живой все-таки... Кто может знать, что через 40 километров мы окажемся в деревне и у церкви. Холодный вагон, ночной гдовский вокзальчик, девица, с которой пью паленую водку, и автобус куда-то... Небольшой храм на берегу. Алтарь уже расписан, но все, что там есть, похоже на кришнаитские картинки - яркие, цветные... Ненастоящие - как глюк. Сынишка дьяка (на том же снимке) играет у алтаря, прямо в луче солнца. Через год он умрет. Сама же деревня тиха, будто в ожидании чего-то... Открытия магазина с пивом, Бога, осени, нашего отъезда... В часе езды отсюда, в зарослях, на камне - след Богородицы. На мокром камне четкий отпечаток стопы...<br>
Местные чтут это место и берегут его. Те же, кто в смутные времена пытался уволочь камень, - погибли странными смертями. Безуспешно пытаюсь в этой деревушке записать хоть какой-то фольклор: музыку, песни... Музыка худа, а песен не помнят. Лишь рассказы о том, как в войну праздники в церкви были, да про крестные ходы, которые при немцах дозволялись. Старуха-соседка попыталась рассказать о своем детстве в Финляндии... Оттуда ее вывезли, да здесь и оставили. Не смогла. Захлебнулась слезами.
В небольшую церквушку приехал уже затемно. Снег по колено, да и мороз... А в пять утра надо выбираться дальше... Священник напоил горячим чаем и попросил помочь в службе. Читать Евангелие. Так при свечах, вдвоем и провели службу. Утро. Остановка автобуса, который проезжает здесь раз в сутки, и волчий вой неподалеку. Орут как бешеные, но подойти не решаются... А впереди - обитель преподобного Иллариона.
И там праздник, на который съехались все местные, включая иногородних и неизбежных казаков с шашками, которые, впрочем, позже, порадовавшись вволю, позабывали оружие свое кто где... После праздника за столом смех. Читается список икон, возвращенных храму: изображение утрачено, но ценная, изображение неразличимо, но старинная... И рассказ о собаке, которая начинала выть при хоровом пении... Я не удержался: "...православный пес..." Смех. Испытание. Сфотографировать то, что ни у кого не получалось.
Келья и лик преподобного Иллариона, заалтарное пространство - все получилось. Профессионализм или Перст Божий. А ведь зачем-то Бог показывает мне эти картинки...